Ciao a tutti, mi chiamo Lenny e ho un problema. Sono un collezionista e sono ossessivo compulsivo in maniera, a volte, preoccupante. Ho cominciato da bambino aspettando che tutti i mercoledì mia madre mi portasse la dose settimanale di Topolino, per poi passare, alle medie, a Dylan Dog, a Videogirl Ai e all’ondata manga della seconda ora fino alle calzamaglie di Marvel e Image, al fumetto d’autore e un sacco d’altra roba che ancora mi porto dietro. Questa cosa dell’accumulare credo di averla nel dna, mia madre è una donna vecchio stampo, di quelle che non buttano mai via niente e mia nonna era come lei. Negli Stati Uniti ci chiamerebbero Hoarders. Con i dischi ho cominciato facendomi regalare Big Ones degli Aerosmith in cd, per inaugurare lo stereo nuovo. Credo di averlo ancora da qualche parte, il disco non lo stereo, quello non ha resistito ai traslochi e alla vita da fuorisede. Invece i primi album che ricordo d’aver comprato di tasca mia, ad una svendita in un negozio che noleggiava dischi, quando ancora non era illegale farlo, sono stati Troublegum dei Therapy?, The Bends dei Radiohead e Disintegration dei Cure. Nemmeno io so perchè li presi, probabilmente erano cose che ascoltavano i miei cugini e io non volevo essere da meno. Fatto sta che tutto è cominciato lì (e ancora li ascolto). Poi è arrivato Dookie e la risacca dell’ondata punk di metà ’90. Offspring, NOFX, Pennywise, Vandals e tutta quella roba, i capelli decolorati, le creste, le sbronze, le braghe larghe, i primi veri concerti. I pellegrinaggi alla bancarella del Cattaruzza alla fiera di Senigallia e da Zabrieskie Point, il sabato, dai quali non si tornava mai a casa senza almeno un disco nuovo da ascoltare, passare su cassettina e far girare come una canna tra gli amici fino a consumarlo. La scoperta che i vinili non erano solo quelli di Battisti e degli Eagles dei miei genitori, la scoperta dei Gorilla Biscuits, dei Sottopressione e dei Growing Concern, delle distro, gli ordini online a Rudy degli Indigesti e a For the Kids del Paso che vendeva i cd a 16.000 lire. A casa mia c’era più traffico, tra pacchi di dischi e fumetti, delle poste centrali. Come se non bastasse è arrivato il peer to peer e, dagli mp3 ultracompressi a 128kbps che potevi scaricarti come sampler dai siti delle etichette, si è passati a scaricare gli album. Soulseek è stata la svolta e ho cominciato ad accumulare cartelle di file e cd e dvd masterizzati, zeppi di file pure loro. Una mattina è persino arrivata la polizia postale a sequestrarmi tutto, ma a parte qualche mese di stallo, appena son riuscito a rimetter le grinfie su un pc, sono ripartito come niente fosse. Ancora penso a qual dvd zeppo di album Black Metal e a quanto sarebbe stato bello vedere la faccia del brigadiere addetto al controllo del materiale. Immagine che probabilmente è successa solo nella mia testa.  Sono uno di quelli che una manciata di anni fa s’è riscoperto fanatico del vinile e ha smesso di comprare cd. Invece del Billy ho un Expedit, che sembra fatto apposta, coi suoi cubi, e li ho messi lì. Un vinile colorato gatefold con la copertina serigrafata in 100 copie mi provoca un’erezione istantanea. Le edizioni limitate, anche di dischi che ascoltiamo solo io, i componenti della band e probabilmente i loro parenti, mi fan correre a cambiare le mutande. E lo so che è da poverini. Faccio la spesa all’altromercato e tutte quelle robe lì, cerco, per quanto possibile, di evitare di comprarmi cazzate inutili ma fammi vedere un doppio vinile black/marble splatter da 180g e non capisco più niente. Niente. Zero. Dimmi che è in 100 copie e ti do in cambio mia sorella. In uno dei miei film preferiti (se volete apro una parentesi anche sui film, che non compro se la locandina stampata su dvd o bd non mi soddisfa esteticamente) c’è una battuta che fa più o meno così “Le cose che possiedi alla fine ti possiedono”. Io di questa frase sono l’emblema. Ho comprato un disco anche prima di mettermi a scrivere questo pezzo, Old Pride dei Pianos become the Teeth, rosso trasparente in 200 copie. Sono anche uno di quei disperati, e questo lo so bene che è roba da pazzi, che i vinili non li ascolta per paura di rovinarli, tanto ormai c’è il download code a 320 kbps. L’importante è supportare le band. Mi ripeto che li ascolterò quando riuscirò a comprarmi un impianto con i controcazzi che non me li graffi e per il momento mi accontento di metter su una playlist, tirar fuori il vinile, ben attento a non lasciare ditate, e leggermi testi e credits rimirando l’artwork in formato 30×30, cosa che, peraltro, accade sempre meno spesso. Il tempo a disposizione è quello che è. Non so quanti dischi ho, mio padre dice troppi, io non ho mai avuto voglia di contarli, la mia malattia arriva fino ad un certo punto. E’ che credo di essere davvero ossessionato dalla musica. Secondo la mia morosa ho paura del silenzio e magari ha ragione, perchè lo stereo è sempre acceso. Per fortuna non sono uno di quei rompiballe che sta sempre a dire quanto fossero più fighi i gruppi di una volta e quanto facciano cacare quelli di adesso, anche se probabilmente è vero. Io se sento nominare un gruppo devo correre a sentire che roba fa e leggere di dov’è originario e quanti album ha fatto uscire. Se no muoio. Una volta pure io ero più fico, ora faccio un lavoro merdoso, senza prospettive, e tra i pochi piaceri che ho ci sono lo scoprire un gruppo nuovo, un bell’album, spulciare i dischi in una distro o in un negozio, anche online, magari un album usa e getta che tra sei mesi nemmeno ricorderò, perchè ormai a furia di scaricare l’ascolto è più superficiale. Ma sticazzi se è bello.

Parliamo di James Blake e Bon Iver, nell’ordine, si sono messi insieme per una traccia, così come quando fate i giochini Tekken contro Marvel o Uomo Tigre contro Mike Tyson, il risultato finale è un brano Fall creek boys choir che non è sicuramente tra le cose migliori del primo nè del secondo, insieme però ne esce fuori un pastiche che regge fino a un certo punto, diciamo fino al punto in cui inizia a diventare una pseudo ballata alla Peter Gabriel e ci aspettiamo Yossou N’Dour che entra dietro a strillare come un matto.

Però la parte con le voci al contrario è bella dai. Se l’ascolti bene dice “l’Hipsterismo fa cagare a spruzzo”.

Oh love in the time of scandal
Love in the form of tragedy
Love so much, so real, so f*cked
It’s 51-50

L’impatto con EMA non parte da lontano, ma da vicino, nello spazio e nel tempo.
Come ai vecchi tempi una bella recensione sul mucchio, poi California sentita in radio una settimana fa, anzi di meno. L’ho detto all’istante che una roba come quella a me avrebbe fatto uscire di testa. Così è stato. Ed è bastato un ascolto per innamorarmi di Past life martyred saints.
Non conoscevo i Gowns (io sono uno di quelli che non conosce un menga ma lo dice) ma ora sì, il disco parte da un presupposto, che l’elettronica non è fatta solo per il clubbing ma anche per quello che si può chiamare cantautorato.
Infatti chi ha mai detto che il cantautorato fosse una cosa limitata alla voce alla chitarra e al minimalismo.
Il minimalismo se hai qualcosa da dire può anche essere trovato e usato nei beat, nei drone e nell’ambient (mi si passi il termine, io conosco questo magari ce ne è uno più adatto ma non lo conosco). Ci scommetto che le canzoni di EMA sono pensate voce e chitarra ed è per questo che il concetto di così lontano così vicino mi ha fatto tirare una linea retta verso il nome di Polly Jean Harvey. Non che ci sia qualche vicinanza di timbro o produzione ma l’approccio è un puro approccio di cantastorie, ma di quelle tirate fuori col dito in gola e davanti al lavandino.
Vomitate nella quiete.
Il titolo del disco in sè è più di una dichiarazione di intenti, è il titolo di un libro, le canzoni capitoli di decapitazione emotiva.
I testi splendidi ne sono una riprova, il disco, come dicevo sopra, una splendida cornice da attaccarsi in camera.
Fermi tutti perchè forse abbiamo il disco più importante dell’anno 2011

Invece 5 è un ritorno di quelli col botto, di quelli che fossero stati pubblicati nei 90 (come per altro verso i Crash of Rhinos) oggi sarebbe considerato un classico del genere di tutti i tempi. E l’ho ascoltato con una marea di preconcetti che Buffon alla Roma ne conta la metà quindi sono partito dal punto opposto.
Vuoi perchè è un disco della Madonna, vuoi perchè la loro carriera aveva spinto pausa su un disco Between darkness etc che era tutto tranne che buono.
Invece il duo eccolo lì con il quinto disco che ti porta come i primi (spettacolari) due dove vuole lui, coninvolge, strappa la budella per quantità di cuore e qualità di canzoni.
Insomma la cosa che non ti aspetti mai, arriva col primo caldo ignobile della stagione.
Non sempre tutto d’accordo ma insomma, sempre sudore è.

Stranamente però il suo ultimo singolo The Wolf ha le cose giuste al punto giusto. Insomma sono riuscito a sentirla almeno tre volte, vuoi per quei beat sublimati da ritmiche quasi etno, vuoi perchè cazzo ne so io, mi piace punto.

Ah, voi se pensate a Lupo cosa vi viene in mente tolta la Roma? Esatto.

Viene dalla colonna sonora di Cappuccetto Rosso (in Italia sarà Cappuccetto Rosso Sangue giurocheèvero protagonista Amanda Seyfried regista coso di Twilight e un cast che fa gridere “mappperdio” al grido di “questo non è il cappuccetto rosso di tua mamma”, no è quello di sta fava è la risposta giusta). Non ridete, non vale

Ma ora i Daft Punk (ok non proprio loro) vi faranno perdere almeno quelle due ore del vostro tempo, basta la vostra tastiera (non c’è da installare nulla) e andare qui. Potrete mettere gli Harder, Faster etc vocoderizzati a vostri piacimento.
Io ho dovuto spegnere il pc per smettere.

C’è sempre stata una grande costante nelle mie pochissime esperienze da dancefloor, ossia che per un buon 75 % delle volte in cui ho messo piede in pista il dj ha avuto la geniale idea di inserire nella playlist Such Great Heights dei Postal Service, che ho sempre volenterosamente ballato goffamente, magari stringendo una mano o solamente cercando di non pensare alla gente che mi guardava. Questa volta invece non ho proprio pensato che potesse essere ‘suonata’. Ero fuori a fumare e parlare quando l’ho sentita iniziare e mi sono buttato dentro a rovinare il momento a tutti i presenti che mi stavano intorno, con il mio bel tono intonato e grazioso di cui mamma mi ha fatto gentilmente dono. Faceva un caldo tropicale, la camicia era di troppo, i due vodka martini shakerati erano sopra ogni limite del bevibile ma ci potevano stare per muoversi un minimo sotto al dj. Poi Gibbard ha finito di cantare e mi sono ritrovato fermo immobile a fissarmi le scarpe imprecando alla spilletta dei Glasvegas, mentre tutti saltavano e si muovevano più o meno a tempo dei bpm.
Me ne sono preso su e sono uscito di nuovo a fumare ancora, senza la minima voglia di rimettermi in pista.

È indubbiamente una scelta azzeccatissima, caro amico che maneggi i turntables e vuoi fare ballare i presenti, però uno in discoteca dovrebbe divertirsi. Nemmeno a dirlo, cambio di turno dietro ai piatti ed ecco Love Will Tear Us Apart. La macchina parte e lascia il locale sotto accordo unanime.

Give Up l’avevi preso al Disco d’Oro a Bologna quel sabato pomeriggio che avevamo passato con amici, mentre cercavo affannosamente nello scaffale dei vinili ad un euro il mio colpo di culo. Lo ascoltavamo spesso nella tua C1. Mi viene da sorridere pensando che ti ho attaccato il vizio dell’airdrumming automobilistico.