I Fine Before You Came sono forti. Quando senti i dischi ti danno quell’impressione di persone che si prendono tanto sul serio, che nascondono i significati profondi sotto quelle parole semplici e quei giri un po’ storti e melodici che piacciono tanto; poi quando li vedi dal vivo viene da chiedersi ‘ma come fanno ad essere così supercazzoni e scrivere delle cose che ti fanno piangere per dei giorni?’. Ecco, anche ‘Ormai’, uscito così senza preavviso ieri sera – cioè due ore fa, dato che sto scrivendo ed è ancora domenica -, ha lo stesso effetto: ha quel potenziale nucleare di piangerone che se uno ci si ritrova un minimo finisce in una valle di lacrime e gole secche. Ed è bellissimo perchè ha delle canzoni bellissime, che suonano un po’ Sfortuna, un po’ Cultivation Of Ease, un po’ il disco omonimo e un po’ tanto Fine Before You Came senza troppi paragoni. È uno di quei dischi che fa prendere male in un momento non precisato della giornata.

Sono solo al terzo ascolto mentre sto scrivendo ma non penso di essere comunque psicologicamente pronto a mettermi in autobus a sentirlo, sentirlo in macchina o ancora meno in bici mentre fumo, con gambe che tremano dal freddo. Ma se per quello non ero nemmeno pronto per un disco nuovo dei Fine Before You Came, con quel mio brutto vizio di leggere i testi prima ancora di sentire tutte le canzoni.

Così in camera davanti al computer non ha l’effetto che deve avere, perchè Sasso potrebbe essere la canzone dell’anno e prima o poi capiterà di ascoltarla al binario tre aspettando il solito treno regionale. Oppure perchè Magone ha quelle due righine che ti spaccano di nuovo giù e non ha un cazzo di niente di senso se non quello di far risalire la rabbia e il senso di sentirsi usato/rimpiazzo che riappare ogni volta che faccio un piccolo salto indietro nel tempo. Ma ci sarebbe da riempire questo post di citazioni delle canzoni e di cazzi miei, quindi non ha nemmeno senso continuare a parlare del tempo che non c’è più, di tutte le fatiche intraprese ogni volta e delle epifanie posticce che fanno capire più di ogni singola spiegazione. Dopo tutto, quando fuori non piove qui non è affatto male, a parte il fatto che ultimamente, che ci sia pioggia o sole, me ne stia sempre di più a pensare a tutto il via vai di persone passate con gli anni che a pianificare in che modo liberarmi del senso di delusione a lunga gettata. E cari amici Fine Before You Came non siete di certo di aiuto ma non vi terrò il muso, perchè ‘Ormai’ è davvero un disco che fa venire quel magone trattenuto a fatica, quel taglietto fra le dita con il foglio stronzo della risma nuova o con la scatoletta del tonno. Lacrimare come se non ci fosse un domani è obbligatorio come lo smoking alla cena del casinò di Montecarlo.

(Che poi che differenza fa se era un parcheggio vicino al mare, i ruderi di un parco divertimenti nascosto dalla nebbia o un parchetto pubblico? Tutto quel parlare e parlare che rimbomba nelle mie orecchie prima o poi diminuirà e sarà solo una questione di dimenticare di nuovo tutto, almeno fino al prossimo ascolto di ‘Ormai’. È un cerchio che si dovrebbe chiudere e che potrebbe magari aiutarmi a piegare le camicie e metterle in ordine nei cassetti, non posso lasciarle tutte sul letto così alla rinfusa. Devo liberarlo per sdraiarmi a pensare al senso di vertigini di quando scavalco il cancello di casa da ubriaco e alle corse per prendere i treni.)

Lo ripeto, sei un disco bellissimo ma fai un po’ malino. Magari è colpa mia che non sono in giornata ormai da un bel pezzo. [lo si scarica qui]

La prima settimana di gennaio è con alto tasso di probabilità il periodo peggiore dell’anno. La motivazione potrebbe risiedere nelle sole due parole ‘buoni propositi’, perchè volenti o nolenti quei dieci minuti minimo a testa in su a pensare ad ipotetici piani di riuscita e/o analisi degli anni precedenti arrivano per tutti, e quando ci si trova lì in mezzo non si riesce a fare una scelta. Per me l’ago della bilancia pende e ha sempre peso soprattutto verso la seconda opzione, cosa che si è fatta notare anche nelle scelte musicali da proto bimbominkia con le palle girate. Mi sono infatti ritrovato a partire con un cd dei Glassjaw per capodanno per arrivare in questi giorni a vecchie perle poserone come Silverstein, il primo degli Used e tanta roba che non ascoltavo da anni, fuorchè What It Is To Burn che torna ciclicamente almeno quelle due volte all’anno.

Domanda: chi me lo ha fatto fare un sabato notte – circa le 4 del mattino – di sedere sul marciapiede e fumare l’ultima sigaretta del pacchetto ascoltandomi, appunto, i Finch fino a non sentire più le mani? La motivazione risiede lì, in quella lista di buoni propositi, nei vizi e nel cd che girava in macchina durante il viaggio di ritorno: una compilation glam dimenticata dentro al cruscotto dall’autista, senza nessun nome scritto sopra, messa su per curiosità e rimasta poi fino davanti al cancello di casa mia, da dimenticare immediatamente. Mi sono ritrovato a testa in su, prima morto nell’umidità 0° e poi a letto, con l’ipod nelle orecchie a fare un salto indietro di anni rileggendo le mie vecchie biografie di Emotional Breakdown – nel caso qualcuno si fosse mai chiesto cosa stesse a significare ebd dopo il nome – e il tentativo di propormi piani a scadenza annuale. Quella dei Finch era pronta in qualche file di word, persa in format del pc fisso o magari infilata in qualche cd dati sparso per casa, mai pubblicata e vai a ricordarti il perchè.

Da wikipedia:

Finch was an American rock band from Temecula, California. The band released an EP Falling Into Place and two full-length albums, What It Is to Burn and Say Hello to Sunshine before declaring a hiatus in 2006. Finch reformed in 2007, playing a reunion show on November 23 at the Glasshouse in Pomona, California. They released a self-titled EP a year later, and were in the process of writing their third studio album when they disbanded in late 2010.

Non so se chiamarla casualità l’essere arrivato ai Finch il primo sabato di gennaio, direi piuttosto che è stato un percorso andato a braccetto con i miei pensieri di questi tempi, di cui appunto tutto il correre a ritroso e cercare involontariamente di rivedere volti che a fatica ricordo, così perchè i buoni propositi li conosco e ho avuto parecchio tempo da impegnare prima di prendere sonno.
Il concetto sembra un po’ lo scappare indietro indietro verso i rimorsi ma quel movimento involontario della materia grigia vuol semplicemente raggiungere un punto di rottura X con in mano ago e filo per rappezzare ricordi che in minima e minuscola parte non vuoi che scompaiano del tutto. Charlie Kaufman goes Drive-Thru senza l’intenzione del fare, giusto un viaggio nel tempo indietro fino a un sacco di anni fa. Tipo una corsetta sul posto con anni di scatoloni – quegli scatoloni – in mano da portare in un posto distante che collego a What It Is To Burn, senza se e ma ancora il grande discone dei Finch che non mi abbandona mai, magari arrugginito negli inserti elettronici – che sarebbero comunque potuti essere molto peggiori se non ci fosse stato in cabina di regia Mark Trombino – ma molto migliore del novanta percento di tutti i gruppi frangia-urlo-breakdown che girano ora. Disco di cui sono consapevole faccia ridere parlarne ora ma che porta con sè anni di ricordi che adesso pesano pochi grammi.

I Finch non erano altro che una ex cover band dei Deftones con un cantante che si muoveva come una scimmia e cantava insomma vabbè, un bassista che sembrava sotto metanfetamine e il batterista peggio cagacazzo della storia: l’uomo che ha sdoganato il doppio pedale in tutto lo ‘screamopop’ o come veniva definito in quegli anni ma che ha pure partorito una delle cose più soddisfacenti e facili da suonare in cuffia, ossia quel parapara tum tum para tum tum tum del break di What It Is To Burn.

Però ecco, quanto era un disco della madonna immacolata? Quando salivano le urla di Daryl Palumbo veniva davvero da correre e spaccare la faccia a qualcuno, altro che corsetta sul posto. Da aggiungere anche quel With my hands around your neck who will stop me now? di Three Simple Words che aggiungeva valore alla cose e strozzava quel grido di vendetta mai riuscita.

L’ipotetico viaggio nel tempo è finito con una notte quasi in bianco, salvata in corner da quattro ore scarse di sonno ma un atterraggio morbido sul materasso, senza rimanere bloccato dai ricordi – che sono stati per la maggiore insipidi – e trasformare la voglia di salvare due momenti in croce in intenzione vera e propria di tornare indietro e rimanere. C’è chi si ammazza pur di restarci.

Il 25 marzo What It Is To Burn compie dieci anni, io due conti di tutto il tempo passato me li sono fatti, non per niente ho tirato su sto pippone tutto disconnesso che non ha il minimo senso se non quello di dire che la colonna sonora è stata quel disco lì, e il risultato che è uscito sulla calcolatrice non mi è piaciuto per un cazzo di niente.

Ciao a tutti, mi chiamo Lenny e ho un problema. Sono un collezionista e sono ossessivo compulsivo in maniera, a volte, preoccupante. Ho cominciato da bambino aspettando che tutti i mercoledì mia madre mi portasse la dose settimanale di Topolino, per poi passare, alle medie, a Dylan Dog, a Videogirl Ai e all’ondata manga della seconda ora fino alle calzamaglie di Marvel e Image, al fumetto d’autore e un sacco d’altra roba che ancora mi porto dietro. Questa cosa dell’accumulare credo di averla nel dna, mia madre è una donna vecchio stampo, di quelle che non buttano mai via niente e mia nonna era come lei. Negli Stati Uniti ci chiamerebbero Hoarders. Con i dischi ho cominciato facendomi regalare Big Ones degli Aerosmith in cd, per inaugurare lo stereo nuovo. Credo di averlo ancora da qualche parte, il disco non lo stereo, quello non ha resistito ai traslochi e alla vita da fuorisede. Invece i primi album che ricordo d’aver comprato di tasca mia, ad una svendita in un negozio che noleggiava dischi, quando ancora non era illegale farlo, sono stati Troublegum dei Therapy?, The Bends dei Radiohead e Disintegration dei Cure. Nemmeno io so perchè li presi, probabilmente erano cose che ascoltavano i miei cugini e io non volevo essere da meno. Fatto sta che tutto è cominciato lì (e ancora li ascolto). Poi è arrivato Dookie e la risacca dell’ondata punk di metà ’90. Offspring, NOFX, Pennywise, Vandals e tutta quella roba, i capelli decolorati, le creste, le sbronze, le braghe larghe, i primi veri concerti. I pellegrinaggi alla bancarella del Cattaruzza alla fiera di Senigallia e da Zabrieskie Point, il sabato, dai quali non si tornava mai a casa senza almeno un disco nuovo da ascoltare, passare su cassettina e far girare come una canna tra gli amici fino a consumarlo. La scoperta che i vinili non erano solo quelli di Battisti e degli Eagles dei miei genitori, la scoperta dei Gorilla Biscuits, dei Sottopressione e dei Growing Concern, delle distro, gli ordini online a Rudy degli Indigesti e a For the Kids del Paso che vendeva i cd a 16.000 lire. A casa mia c’era più traffico, tra pacchi di dischi e fumetti, delle poste centrali. Come se non bastasse è arrivato il peer to peer e, dagli mp3 ultracompressi a 128kbps che potevi scaricarti come sampler dai siti delle etichette, si è passati a scaricare gli album. Soulseek è stata la svolta e ho cominciato ad accumulare cartelle di file e cd e dvd masterizzati, zeppi di file pure loro. Una mattina è persino arrivata la polizia postale a sequestrarmi tutto, ma a parte qualche mese di stallo, appena son riuscito a rimetter le grinfie su un pc, sono ripartito come niente fosse. Ancora penso a qual dvd zeppo di album Black Metal e a quanto sarebbe stato bello vedere la faccia del brigadiere addetto al controllo del materiale. Immagine che probabilmente è successa solo nella mia testa.  Sono uno di quelli che una manciata di anni fa s’è riscoperto fanatico del vinile e ha smesso di comprare cd. Invece del Billy ho un Expedit, che sembra fatto apposta, coi suoi cubi, e li ho messi lì. Un vinile colorato gatefold con la copertina serigrafata in 100 copie mi provoca un’erezione istantanea. Le edizioni limitate, anche di dischi che ascoltiamo solo io, i componenti della band e probabilmente i loro parenti, mi fan correre a cambiare le mutande. E lo so che è da poverini. Faccio la spesa all’altromercato e tutte quelle robe lì, cerco, per quanto possibile, di evitare di comprarmi cazzate inutili ma fammi vedere un doppio vinile black/marble splatter da 180g e non capisco più niente. Niente. Zero. Dimmi che è in 100 copie e ti do in cambio mia sorella. In uno dei miei film preferiti (se volete apro una parentesi anche sui film, che non compro se la locandina stampata su dvd o bd non mi soddisfa esteticamente) c’è una battuta che fa più o meno così “Le cose che possiedi alla fine ti possiedono”. Io di questa frase sono l’emblema. Ho comprato un disco anche prima di mettermi a scrivere questo pezzo, Old Pride dei Pianos become the Teeth, rosso trasparente in 200 copie. Sono anche uno di quei disperati, e questo lo so bene che è roba da pazzi, che i vinili non li ascolta per paura di rovinarli, tanto ormai c’è il download code a 320 kbps. L’importante è supportare le band. Mi ripeto che li ascolterò quando riuscirò a comprarmi un impianto con i controcazzi che non me li graffi e per il momento mi accontento di metter su una playlist, tirar fuori il vinile, ben attento a non lasciare ditate, e leggermi testi e credits rimirando l’artwork in formato 30×30, cosa che, peraltro, accade sempre meno spesso. Il tempo a disposizione è quello che è. Non so quanti dischi ho, mio padre dice troppi, io non ho mai avuto voglia di contarli, la mia malattia arriva fino ad un certo punto. E’ che credo di essere davvero ossessionato dalla musica. Secondo la mia morosa ho paura del silenzio e magari ha ragione, perchè lo stereo è sempre acceso. Per fortuna non sono uno di quei rompiballe che sta sempre a dire quanto fossero più fighi i gruppi di una volta e quanto facciano cacare quelli di adesso, anche se probabilmente è vero. Io se sento nominare un gruppo devo correre a sentire che roba fa e leggere di dov’è originario e quanti album ha fatto uscire. Se no muoio. Una volta pure io ero più fico, ora faccio un lavoro merdoso, senza prospettive, e tra i pochi piaceri che ho ci sono lo scoprire un gruppo nuovo, un bell’album, spulciare i dischi in una distro o in un negozio, anche online, magari un album usa e getta che tra sei mesi nemmeno ricorderò, perchè ormai a furia di scaricare l’ascolto è più superficiale. Ma sticazzi se è bello.

Non c’è niente di nuovo, che a Christopher Ender Carrabba e compagnia bella piaccia suonare canzoni altrui non lo si è mai dubitato, vedi l’unplugged di MTv con le cover dei R.E.M., The Wired Tapes con pezzi dei Movielife, dei Grade eccetera e ovviamente quella fatte ai concerti, per citare quelle di cui sono a conoscenza dico El Scorcho e Summer Of ’69 ma magari ce ne sono pure altre.

Indipendentemente dalla mia ormai bassa sopportazione nei confronti del fenomeno delle cover io a Chris e agli altri voglio un incondizionato bene della madonna, ma mai mi sarei aspettato una specie di Wired Tape personale. Invece l’hanno fatto ancora, anzi, l’ha fatto da solo Chris. Si è privato della ragione sociale Dashboard Confessional, chiuso in garage con le cassette registrate dalle stazioni radio dei college e seduto per terra si è messo a suonare alcuni pezzi che uscivano dalle casse per i fatti suoi con l’acustica, la camicia di flanella e il solito cappello che si mette sempre. Mi piace immaginarlo così, come nell’altro post in cui parlavo di loro mi piaceva immaginarli sulla spiaggia mentre li ascoltavo dalla macchina.

La tracklist di questo Covered In The Flood è abbastanza eterogenea. Passa dai Big Star di una I’m In Love With A Girl degna di nota ai R.E.M. di It’s The End Of The World As We Know It – forse lui è davvero l’unico che può permettersi di rifare i pezzi di Stipe, mettiamo pure Blake Schwarzenbach proprio perchè è lui – passando attraverso Guy Clark, i Long Winters e We Used TO Be Friends dei Dandy Warhols(!?), il tutto in una salsa folk da stivale con lo sperone che cavalca l’onda della moda in maniera genuina, ogni tanto inserendo qualche altro strumento e una voce femminile in aiuto. So Long Sweet Summer, Chris ci ha chiaramente donato un suo capriccio ben cantato e suonato che non può essere paragonato ai dischi full band con l’altra identità ma che sicuramente troverà posto sullo scaffale dei cd, magari non interamente ma qualche canzone rimarrà in testa a tutti. Perchè il Carrabba ci mette poco a farsi piacere. Sa cosa deve fare e anche quando lo fa peggio del solito è sempre bello vederlo tornare da noi.

Quest’estate nel paesino dove abitano i miei genitori sono passati a suonare un tot di gruppi, alcuni addirittura piacevano pure a me, rinomato cagacazzo musicale. Sono venuti gli Strung Out, i Bane, gli Unearth e agli Evergreen Terrace. Proprio con il chitarrista di questi mi sono fermato a parlare mentre davo una mano al baracchino del catering – all’aperto e alla mercé delle zanzare vallive, razza più cattiva e testarda delle più comuni spaccamaroni estive – per un paio di ore del più e del meno ma soprattutto di gruppi dei bei tempi che furono, per me che li ho ascoltati e ascolto fino allo sfinimento e per lui che ci ha condiviso palchi e strumenti, il tutto nato dalla mia maglietta dei Thursday con l’omino con ombrello che avevo indosso quella sera. Craig è la persona più pacata del mondo, tolto il fatto che durante tutto il nostro chiacchierare si è scoltato una bottiglia di Jim Bean offrendomene ripetutamente sorsi. Gran parlantina, battute a profusione e tasso alcoolico che saliva pian piano. Grossi discorsi non se ne sono fatti, abbiamo parlato quasi esclusivamente di musica decantando le gesta di Further Seems Forever, di cui non sapeva nemmeno della reunion, della prima volta che ha sentito Chris Carrabba da solo tramite qualcuno di qualche altro gruppo – oserei dire From Autumn To Ashes perchè mi manca il collegamento che mi ha portato ad impezzarlo su quanto fosse figa la voce di Francis Mark – e un suo super pippone sui Jimmy Eat World, il suo gruppo preferito. Un sacco di chiacchiere fra i rutti del cantante dei Bane e altra gente che mangiava carote e vegetali vari.

Oggi i Promise Ring hanno confermato di essersi riformati e di avere in cantiere un disco di inediti e pezzi rimasti fuori dalle sessioni di registrazione ma non ne ho voglia di sentir parlare dell’ennesima reunion. Martedì si sono sciolti i Thursday, quelli di Full Collapse, quelli del cambio di tempo in Signals Over The Air che ai tempi non riuscivo mai a beccare quando me la suonavo in cuffia ma in primis quelli di Jet Black New Year, la canzone più figa che hanno fatto. E prima o poi la smetterò di scrivere solo dei cazzi miei.

Sul loro sito ci mandano un saluto e ci ringraziano di cuore. Noi chi siamo per giudicarli male o far delle storie sugli ultimi dischi?

I Thrice non sembrano stare bene nemmeno loro a detta di questo annuncio di lunedì ma non è la stessa cosa di Geoff e compagnia, non per una questione di qualità ma una cosa autobiografica. Poi non avete nemmeno ufficializzato la cosa, quindi..

Com’è la questione con i Brand New? Indubbiamente complicata se ci si approccia solo ora, familiare se li si è visti crescere come il nonno con la nipotina. La band di Jesse Lacey è una bestia strana, che è riuscita ad evolversi – forse meglio dire stravolgersi – nel tempo senza far sentire i primi dischi come prodotti obsoleti voluti dal senno di poi ma lasciando al fruitore la possibilità di mettere i cd sul letto e dire ‘molto bene, oggi mi sento più Your Favourite Weapon, me lo metto in macchina’ o ‘mi gira il cazzo a manetta, me ne rimango in casa ad ascoltare Daisy a volumi da denuncia’ senza dare quel senso di band bollita o passata ad un livello superiore. Il filo rosso è sottile fra i due scaglioni YFW – Deja Entendu, i più ‘pop punk’ se mi si possono passare sia il termine che le virgolette di rigore, e The Devil And God Are Raging Inside Me – Daisy, quelli con la fotta rumorosa e tanta rabbia, ma c’è sembra più una scia che congiunge le sinapsi di Lacey e un ipotetico abuso di psicofarmaci o qualsiasi altra droga che gli auguro di continuare ad usare se è questa la condicio sine qua non necessaria per dischi così belli. Non è volergli male, è voler pretendere dischi favolosi, ancora più arrabbiati e potenti come ormai è abitudine nel mio valorizzare pretese e/o aspettative.

Da qualche giorno gira in rete un leak di un tale concerto al Messiah College di cui la pagina wiki e tanto meno il sito ufficiale della band non proferiscono parola, ma che sarebbe l’unica spiegazione di una serie di concerti in Inghilterra a febbraio per cui altrimenti non ci sarebbe motivo. E si sente anche discretamente bene quindi non so quanto possa essere un bootleg anche solo di qualche fonico simpatico o giù di lì. O magari c’è da aspettarsi un dvd live della band sul mercato, che sarebbe un regalo bellissimo dato che il santo natale si avvicina e Jesse mi manca, che ormai sono due anni buoni che non lo vedo e voglio avere news sulle sue condizioni fisico psicologiche per accertarmi se l’uva pestata per fare un ipotetico prossimo disco è stata buona o sarà un’annata vinicola scarsa e di poco gusto, anche se per ora mi sembra tipo impossibile. A maggior ragione il live è la conferma che i quattro + uno/due (tipo la maglia di Ivan Zamorano) riescono ancora a sparare la stessa botta che m’ha colpito dritto in pancia al concerto di Londra e a suonare i pezzi vecchi con un po’ di cattiveria in più, quasi eliminando la barriera sopracitata.

Tutte queste preoccupazioni sono giustificate e l’rvm sottostante lo spiega più di mille parole.

La scaletta prende da tutti i dischi ma soprattutto finisce con Moshi Moshi, che è IL pezzo dei Brand New, e infila Millstone al secondo posto, con il grande rimorso di non averla mai potuta sentire personalmente dal vivo. Poi in Soco Amaretto Lime fa la stessa modifica che fece al concerto di Milano anni fa – ‘I’m just jealous ’cause you’re young and in love’ – e pure dalle cuffie attaccate al portatile mi è salita una pelle d’oca tremenda.

Con alta probabilità questo disco sarebbe da prendere traccia per traccia o nella sua linea di continuità con i precedenti episodi di questa trilogia concettuale che ha creato Chris Conley, in quello che lui stesso ha descritto come un periodo buio, solitario (sebbene si sia sposato e sia diventato padre) e difficile, ma io ogni volta che lo ascolto lo vedo più come un disco auto conclusivo, come le graphic novel, che un episodio finale. Comunque questo Daybreak dovrebbe essere il punto in cui l’eroe ritrova la luce, in cui si ricongiunge con l’oggetto di valore e se ne felicita, e così mi è arrivato alle orecchie. Messo a paragone con Under The Boards e Sound The Alarm è chiaramente quello meno oscuro, o meglio dire punta ad una tavolozza di colori che non sono solo toni grigi, unendo una suite di quasi undici minuti – cinque canzoni unite in una – con pezzi che rimandano allo stile pop punk dei dischi della golden age dei Saves The Day, ad esempio Living Without Love e Let It All Go, senza far sembrare tutto un gran mischione, anzi, unendo tutti i puntini con una biro viola come i capelli di Conley di qualche anno fa.

Che fossero quelli o no i valori su cui sono stati investiti i sentimenti, la rinascita,il rialzarsi in piedi e quel senso di appartenenza – o almeno così io ho letto fra ‘gli urletti’ – sono senza dubbio i temi portanti del disco, che hanno martellato parecchio la vita di Chris – e degli altri tre nuovi compagni di band, chissà quanto dureranno – e che lascia ben intendere nei testi fra quel pizzico di angst verso il passato che comunque rimane e che è, volente o nolente, una peculiarità dei STD. Detta meglio, c’è tanta riflessione e meno necessità di correre via a mandare qualcuna affanculo in un vulcano ma la forza di volontà sembra voler rimanere in prima linea, con un occhio critico rivolto verso il passato, privo di rabbia o rancore, visto semplicemente come una razionale analisi dei fatti.
Si descrive tutto benone qui

Is it all a waste of time?
We are born, we give in and we die,
Think of all the ways we try,
We wanna make it work, we wanna get it right

Tutto questo cantato con quel tono rognoso che mi piace tanto. Suonato meglio del solito. Con gli assoli.

You Can Just Leave It All è un disco che dimostra pragmaticamente questo effetto e il suo opposto, nella difficile prova di riuscire a far bollire nella stessa pentola nostalgia emo 90, ritmiche nervose e chitarre cinquanta e cinquanta arpeggi e crescendo post rock, facendo diventare il mischione un’ottima pietanza, senza se e senza ma (come il tiramisù ai piselli di quella puntata di Friends con Joey ciuffo emo 98). Un disco fatto da nostalgici con la copia originale di un disco degli Explosions In The Sky nel furgone della band. A dar plusvalore alla cosa è che li ho scoperti in tutta serendipità cercando un rip del nuovo disco dei Make Do And Mend.

È un po’ come stare sdraiato sulla sabbia a guardare le nuvole per tutta la durata del disco, alzarsi di scatto e correre a fare qualcosa per emanciparsi dai moccolo dei ricordi. Chiudersi in garage a sudare sulla batteria con Get Down o Horizontal nelle cuffie. Urlare tutto il cd nuovamente pedalando verso chissà dove. Eccetera.
Ammettendo la poca arbitrarietà del gesto, ma sento questi Prawn miei quanto ho sentito i Mineral la prima volta che ho ascoltato The Power Of Failing, un’inaspettata ventata di freschezza di metà estate.

Sarà che mi fisso solo sui dischi belli ma qui c’è tanta roba da innamorarsene.

http://prawnnj.bandcamp.com/

Per anni la notte a cavallo fra il 14 e il 15 agosto è stata sinonimo della millenaria tradizione del falò in spiaggia libera: una cortina di fumo in riva al mare annaffiata dalle onde e dai bicchieri di plastica sempre pieni di qualcosa da bere, fino a raggiungere la buca del fuoco per dormire nelle peggiori condizioni di sempre e svegliarsi la mattina con quell’odore di gratticola che si infila fra le fibre delle magliette e dei teli da mare ‘da battaglia’ appicicaticci dalla vodka rovesciataci sopra durante la notte. E’ capitato che a finire vicino al fuoco a fare il riposino sia stato io, ma pure che abbia preso ferragosti sabbatici sopravvissuti solo a coca cola e sigarette, facendo da badante alla fossa comune, guardando le persone prendersi a spintoni per arrivare al tavolino dei panini per primi, aspettando la mezzanotte per buttarsi in acqua e vedere i fuochi d’artificio riflettersi sul mare. Che non è proprio così romantico se a fianco a te immerso nell’acqua c’è il tuo amico inglese che vomita l’anima o se sei a mollo per metà con un sigaro in bocca a parlare di generi alimentari da prezzo con i tuoi amici non inglesi.

Però è la tradizione e c’è chi ancora – non io di certo – la porta avanti.

L’ultima volta che ha nevicato era il 17 dicembre scorso, avevo appena finito di leggere Il Giovane Holden per l’ennesima volta e di conseguenza deciso di mettere un cappello comunemente denominato ‘da baseball’ sotto alla stupidissima cuffia invernale con i paraorecchie che mi piace tanto per colpa di tutta la descrizione di Salinger sul berretto di Caufield. Ero a casa mia al mare, che ha la sfortuna di essere su una scomodissima strada senza uscita, e avevo appuntamento con il mio amico all’inizio della via, per cui mi sono dovuto addentrare fra i disagi automobilistici causati da due dita di neve in un paese di provincia dalle scarse prestazioni nello spargere il sale e sedere su un muretto a fumare. Non faceva nemmeno troppo freddo ma la mano senza guanto sentiva il disagio della bassa temperatura. Avevo anche messo le scarpe nuove, prese apposta per le dubbie condizioni atmosferiche.

Di quella sera ricordo solo di aver fatto una foto con il cellulare, aver chiesto ansimando una bottiglietta d’acqua (che non era nemmeno per me) e le chiavi della macchina al mio amico per poter andare a dormire prima di ritrovarmi magicamente davanti al cancello di casa.
La mattina dopo mi sono svegliato e ho staccato con le unghie un adesivo di natale che recava la scritta ‘buon 2010′.

Non so se c’è un motivo preciso ma continuo a ricordare di quella sera ogni volta che ascolto quella canzone.